En ce moment les mots s’étalent sans prendre forme. J’étale des petites touches, des bouts de doigts les ongles courts. Mais pas de déferlante. Des débuts de listes, trois phrases bancales, j’ai même rouvert un cahier. A cause des orphelins. Et du stylo, qui glisse si bien.

Je réapprends à lire pour tout vous dire. En dévorant la famille Baudelaire à la manière “Un livre, un jour”. J’ai sautillé, rebondi, galopé sur leurs périples extraordinaires, leur Vie Dépourvue de Certitudes. J’ai tout déjeuné et maintenant j’ouvre (enfin) les yeux jaunes des crocodiles. Quel décalage ! Je tombe du dernier étage du 667 Boulevard Noir sur la vie quotidienne, des personnages sans prises où s’accrocher, je me force à tourner les pages, à croire que l’aventure va commencer. J’en ai passé 200 et toujours rien trouvé.

J’ai un problème certain avec “la vie la vraie”, celle où l’on verrait les choses sans leur angle magitastique, sans formules et questions qui tombent à pic dans les vides impatients. Sans ce qui l’anime et la secoue vivement. Un problème avec de tels romans aussi.