J’ai ramené la marque du short en presque-haut des cuisses, parce que les jupes s’envolent sous le vent madrilène. J’ai ramené des rayons de soleil aussi, semble dire mon balcon à deux pas de Paris même si les baies vitrées susurrent que ça n’va pas durer. Sont bicolores mes jambes, mon décolleté, mes épaules et mes pieds aux z’orteils masqués. Enfin si vous voyiez l’état du front… Bref j’aime pas les regrets alors je me réjouis que ce teint estival avant le solstice musical fasse ressortir le blanc de mes ongles canons, incassables depuis que j’ai compris comment (leur) arrondir les angles.

C’était des vacances filles, donc un commentaire fille… Des vacances destructrices de voûte plantaire à coups de grands parcs et de petites rues, de shopping et de grandes avenues, et des qui montent et qui se descendent à pas lents. Des vacances au rythme local, de terrasses en terrasses, de jus d’orange frais en tapas, de sangria en retapas, de caipirinha sans tapas mais à la fraise. De pizza salvatrice à trois heures du matin quand les errants naviguent entre les portes-vitrines à neuf pour dix fermées.

J’ai assez peu adhéré à la ville elle-même, l’originalité de Barcelone demeurant coup de cœur, mais je retiendrai de bonheur : les siestes en herbe contre la peau, la liberté du dos sous la dentelle, l’empilement des tortues dans la gare-jungle Atocha, le tombé dans le bain glacé contrastant le hammam, le pain-tomate croustillant du matin, les rencontres surréalistes chez la Reina Sofia ; et les amies surtout, les confidences à la nuit trébuchée, les éclats de rires et tous les sourires. Qui gravent aussi leur soleil sur la peau.